SILLY SEASON

C'est ainsi que les Anglais appellent ce temps de l'année où les vacances ne sont pas loin et où la télé se met au rythme des incontournables conneries qui vont nous être servies jusqu'en septembre. En ce moment, nous avons droit au festival de Cannes où des inconnus nous parlent de films dont on n'a rien à cirer et dont, sauf exception, on ne retiendra pas le nom. La mère Deneuve qui porte de plus en plus mal son nom est là, hiératique, botoxée, véritable repoussoir à concupiscence. Chez elle, le contrôle technique doit coûter une fortune maintenant. Dans ce genre de show à la con, il suffit pour faire branché de parler de cinoche avec des airs prétentieux et faussement inspirés. Pas besoin de voir les films. On en parle. A partir de la semaine prochaine, ce sera Roland Garros. Passe encore pour les beaux garçons en short qui courent après la baballe jaune, car on voit parfois des jolis ventrounets si chers à Nicodeparis. Mais les commentaires et les tronches des célébrités imposées sont vraiment indigestes. Seul point positif, on ne verra plus Drucker. Mais il va fa falloir se parfumer Nelson Monfort, le polyglotte infernal. Ce matin à la radio sur presque toutes les antennes, il fallait attendre dix minutes avant de savoir ce qui se passait dans le vaste monde. Il n'était question que des qualifications pour la coupe d'Europe. Et ça va être ainsi tout l'été. Je crois que je vais mettre ma télé en vacances sans attendre.