SAINT NIC

Saint Nicolas a Nancy et à Metz, c'est beau, c'est féerique. C'est Noël avant la lettre. Si on veut voir, il faut arriver bien en avance sur l'heure du début du défilé. Il y a des milliers de personnes massées sur le parcours qui, à Nancy, aboutit place Stan illuminée comme, je crois, doit l'être le Paradis, pour la circonstance. Et ca trépigne, et ça crie, et ça ouvre des yeux ronds comme des soucoupes. Et le moment tant attendu arrive. Le char de Saint Nic est là, toujours superbe, avec le bonhomme, magnifique dans ses ornements épiscopaux, mitre en tête et crosse en main, un évêque comme on n'en voit plus. Près de lui, le père fouettard avec sa barbe noire qui lui mange tout le visage. Il pousse des grognements et agite un fagot de baguettes qui sont destinées aux enfants qui n'ont pas été sages. Dans le saloir, les trois petits enfants qui furent ressuscités par le bon Saint Nic après que le vilain et méchant boucher les eut tués et depecés. Saint Nicolas jette des sucres d'orge et des bonbons à poignées, et les enfants se pécipitent derrière le char pour les ramasser. Magie de l'enfance trop tôt envolée. Quand j'avais cinq ans, je ne pensais pas aux garçons. Je croyais dur comme fer à Saint Nic, l'ami de enfants (je n'ai pas dit des petits garçons, nuance). Aujourd'hui, j'ai 27 ans. Mon Saint Nic à moi a 32 ans. Je ne suce plus de sucres d'orge. Mon Saint Nic, ça serait plutôt genre bâton de berger, si vous voyez ce que je veux dire. Mais, comme la petite Annie, je garde toujours le goût des sucettes à l'anis. Hélas, j'ai grandi.
Vive Saint Nicolas, et bonne fête à tous ceux qui portent son nom. Je vous fais des tonnes de bisous.