Nuits torrides. (suite)

J'ai parlé avec Laurent de ma conversation de cette nuit avec l'Archange Raphael. Laurent n'est pas tombé de la dernière pluie. Il sait très bien que, comme tous les homos, je vais sur des sites de drague. Lui même le fait. Bon, là dessus au moins, on est clair. Je lui explique comment tout a commencé avec ce mec. Il sent que je suis contrarié par la tonalité de cette conversation. Il me rassure comme il peut, il ne me juge pas, et surtout ne m'en veut pas. "Tu veux en parler ce soir ?" Oui, je veux bien, en fait, je ne demande que ça. "Tu te fais un petit bagage, et tu viens chez moi". Ah, vraiment ? Oui, vraiment. Je suis heureux. C'est ce que j'attendais. Laurent me dit que je peux rester une semaine ou plus. On verra si on s'accorde. Lui a 32 ans, et il n'a plus l'habitude de vivre avec quelqu'un. Son petit Jordanien, c'était plus pour le fun. "Toi", me dit-il "c'est différent". Ah bon. Alors voila, je suis sur le depart. J'ai confié mes deux petits chéris, Léo et Valentine à Madeleine qui ne comprend pas très bien. Je lui ai expliqué que je vais vivre chez un copain pendant une semaine. Elle en pensera ce qu'elle veut. Finalement, l'archange Raphael m'aura rendu service. Mais lequel ? Le tordu, le pervers sexuel, ou bien le véritable Archange Raphael, celui auquel je crois vraiment? J'opterais plutôt pour la deuxième hypothèse. Il y a des signes du Ciel auxquels je crois de toutes mes forces. Ce sont ceux-là qui m'ont toujours empêché de faire des conneries.
Ma nuit sera belle, pas une nuit de chiottes, mais une vraie nuit d'amour, dans les bras d'un homme qui m'aime, et qui tient à moi, du moins je le crois.

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Vous avez dit... Drücker ?

Je n'ai rien à faire ce soir. Mon Laurent ne viendra qu'a 3 heures du matin, en raison de son boulot. Eh oui, tout le monde n'est pas fonctionnaire! lol. Alors, en attendant mon chéri, je regarde la télé. La télé... oui, c'est qui ? Devinez. Le sirupeux, le dégoulinant, le cireur de pompes Michel Drucker. "Parlez-moi de moi, y a que ça qui m'interesse". Drucker, c'est le seul mec qui est capable de vous faire une émission sur Vercingétorix où il sera question de lui, super Mimi, images d'archives aidant, car il est capable d'en trouver, et il ne lésinera pas sur la quantité. L'essentiel étant qu'on le voie, lui, Drücker. Alrors, entre ma main droite et Drücker, je crois que je vais choisir ma main droite, car elle, au moins, me donne du plaisir!

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Comme le temps passe

Hier soir, je vais dans une grande surface de Meriadec pour faire quelques courses. Ah.....que vois-je, les jouets de Noël sont déjà là et les employés du magasin commencent à mettre en place les décos. Les chocolats (à bon marché) envahissent les rayons. Et nous ne sommes que le 24 octobre. La télé va commencer à matraquer dur avec les pubs de Noël; et dans la foulée, on va voir apparaître les galettes de l'Epiphanie. On a l'impression que lecalendrier se rétrécit de plus en plus, et les gamins n'ont plus de repères chronologiques. Bientôt on roulera vers Pâques... Profit, profit, que de conneries on commet à cause de toi! Heureusement, dans ma petite maison, je respecte le temps qui passe, pas plus vite que son cours normal.

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Le rugby (suite et fin... et surtout fin!)

J'ai regardé le dernier match avec Laurent qui somnolait dans mes bras. J'ai bien aimé ce dernier match. D'abord parce que ça a été du beau jeu avec plein de tampons, et puis il y avait plein de beaux mecs. Le petit Sud Africain de 20 ans est mignon comme tout. Vraiment je me suis interessé à cette finale, moi qui ne suis pas spécialement porté sur les jeux de grosses brutes (je plaisante, bien sûr). Félicitations aux Sudaf et aux Anglais. Et puis j'ai bien aimé Nicolas aussi. Maintenant on va aller faire des gros câlins sous les couvertures. Bonne nuit à tous. Bisous.

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Sarko et Cécilia

Depuis que la nouvelle du divorce est officielle, tout le monde y va de son petit couplet. Tout le monde a son idée sur l'affaire. Et chacun se demande si la fonction présidentielle ne va pas s'en trouver atteinte.
Une question, chers amis: la double vie de François Mitterrand a-t-elle porté atteinte à sa fonction ? Nicolas Sarkozy rend publique sa rupture. Mitterrand a toujours tenu sa liaison dans l'ombre. Il n'avait pas divorcé, mais cela ne valait guère mieux. Ce qui m'étonne dans tout ce que j'entends, c'est que ceux qui parlent ont la mémoire bien fragile ou bien sélective.

La curiosité n'est pas toujours un défaut

Un petit message m'arrive cette nuit (je vous ai dit que je dors peu, très peu, trop peu): pourquoi ce pseudo de Faudelio ? On connaît Fidelio, de Beethoven; on connaît Faudel. Mais Faudelio ? On ne connaît pas.
Bonne question. Eh oui, Faudelio, c'est un clin d'oeil à mon petit copain Faudel. J'aime bien ce qu'il est et ce qu'il fait, j'aime bien ce qu'il chante. J'aime sa gentillesse, son joli sourire, son regard rieur. En plus, je l'ai vu en concert. Il est très mignon. J'ai eu un véritable coup de foudre. Voilà. Mon petit Faudel, je t'aime et je te fais plein de bisous. Ai-je bien répondu ?

Le rugby, encore et toujours...

Depuis samedi, le concert des pleureurs et des pleureuses y va de tout son coeur, ou de tout son choeur. Ca y est, on cherche des reponsables. Il fallait s'y attendre. Et comme Bernard Laporte est un pote du Président, ça va être sa fête. Je ne dis pas que les Bleus ont mal joué ou que Laporte a fait les mauvais choix. Je dis simplement que les Anglais on bien joué. Comme dirait le beau George, "What else ?" Hip, hip! Hurrah!

DodOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

Ce soir, one ne me verra pas traîner ici jusqu'à des heures avancées. J'ai du sommeil à rattraper et puis, comme personne ne lit mon blog, j'ai pas de temps à perdre. Bonne nuit, les petits!

Dimanche après-midi

Laurent est couché sur le clic-clac, avec seulement un boxer et des poils sur le torse et le ventre; il ne se remet pas de sa longue nuit; il somnole. Je le regarde dormir. Il est vraiment bôgoss, y a pas à dire. Comme il est complètement HS, je me contente de regarder la télé. Quoi faire d'autre ? Naturellement, C'est Drucker. Aujourd'hui, il accueille Nana Mouskouri. Vous avez dit Nana ? Vous avez dit Mouskouri ? Age ? Demande t-on son âge à une dame ? Qualités ? Elle en a. Beaucoup. Je vais vous paraître con, ringard, beauf, et quoi d'autre encore ? Mouskouri ? J'aime bien. Ah bon ? Eh oui! L'amour en héritage, ça me plaît. Finalement, aujourd'hui Drucker n'a pas été trop assommant, juste un peu cireur de pompes avec Mme VGE. Comme d'hab.

Rugby et bagnole

Laurent me propose d'aller suivre le match sur écran géant . OK, je veux bien. On y va. Pour trouver de la place, bonjour la galère. Pas une place de parking. Il s'énerve, je m'énerve aussi. Après avoir tourné une bonne demi-heure, miracle! une place. On s'y engouffre. On descend en vitesse et on se dirige vers l'écran géant. On est un peu un peu stressés, car l'heure tourne et on va rater le début du match. Pas grave, les Français se sont fait coller un essai. Ca commence mal. Autour de nous, une foule de gens crie , trépigne , brandit le poing . Les canettes de bière circulent. Laurent est excité comme une puce. Bon, je ne vais pas vous raconter le match, vous connaissez la suite. C'est fini, on a perdu. Laurent est décomposé. Moi, ça me laisse un peu indifférent. Les English ont été plus forts. Tant mieux pour eux. La foule se disperse. Il y en a qui pleurent, il y en a qui picolent, d'autres se marrent. J'entends "Fuck the English!" Dans un autre groupe, on chante la Marseillaise avec des accents bizarres dûs à l' alcool probablement. Les bouteilles de bière volent. Demain, les types de la voirie auront du boulot pour débarrasser les rues des morceaux de verre qui sont partout. Laurent me dit: "On va prendre un pot ?" On va dans un bar gay qu'il connaît bien. Alcool, bisous, caresses. Un trave vient s'installer à côté de moi. Il dit que je lui plais. Laurent le prie d'aller voir ailleurs. Le trave n'apprécie pas, le ton monte. Le videur vient voir ce qui se passe. Le trave s'en va, non sans nous avoir copieusement injuriés. Il est 01:30h. On décide de s'en aller. Une fois dehors, problème: où est la bagnole ? Vous est-il déjà arrivé un truc comme ça? Impossible de se souvenir ou on s'est garé. C'est l'angoisse. On essaie de refaire le parcours. Ca ne donne rien. On fait toutes les rues dans un périmètre assez large. On essaie de se souvenir de possibles repères. Il est 3h30. J'en peux plus. On cherche toujours. Toutà coup, on voit un véhicule de police. On fait signe. Les flics s'arrêtent. On leur explique le problème. Ils nous regardent d'un air un peu dubitatif, mais ils sont gentils. Ils nous font monter dans leur voiture. "On va essayer de voir où vous avez pu passer". Ils se donnent beaucoup de mal. Rien n'y fait. Pas de voiture. Ils contactent le commissariat pour voir si notre voiture n'a pas été conduite en fourrière. Rien. Je les sens aussi ennuyés que nous. Ils nous proposent de nous reconduire chez Laurent. On les remercie pour leur aide, mais Laurent veut à tout prix retrouver sa voiture. On fait encore un tour, et puis, tout à coup, Laurent s'écrie: "C'est là". On est passé mille fois à côté, mais on était tellement stressé qu'on la voyait même pas. Les flics nous laissent là, après qu'on leur ait souhaité une bonne nuit, et qu'ont les ait remerciés en long, en large et en travers. Ils ont été super. Jamais plus je ne dirai du mal d'eux. Il est 04h45. On est fourbus, on veut vite aller semettre au lit.
Ben voilà, il est 13h30. Laurent dort encore, le ^pauvre chéri.

Rugby... a deux

Laurent vient d'arriver. Il veut regarder le match avec moi. Bon, la branlée commence pour les Bleus. A plouch.

Les larmes de Faudelio

A la question "quand as-tu pleuré pour la dernière fois ?", j'avais répondu par une pirouette que je croyais amusante. Elle était tout simplement idiote. Ceux qui ont lu mon blog depuis savent que j'ai pleuré il ya deux jours, et ils savent pourquoi.

Faudelio, tel Saint François d'Assise

Je vais vous parler d'une de mes passions, les oiseaux. J'envie ceux qui nous offrent de si jolis blogs avec de belles photos d'endroits ou de personnes qui leur sont chers. J'aimerais pouvoir en faire autant, mais voilà, je ne suis pas tellement doué pour cela. J'aimerais vous montrer les oiseaux qui colonisent mon petit bout de jardin. Depuis quelques jours, je vois arriver un petit rouge-gorge. Il vient se percher sur mon lilas, et il chante, il chante, le petit bougre, à s'en rompre le gosier. J'ai aussi des chardonnerets au belles teintes rouge-brun-blanc et jaune, des merles effrontés qui chassent mes petits amis pour prendre la nourriture que je leur donne, des moineaux batailleurs tels de petits Gavroches ailés. Il y a aussi des verdiers aux couleurs magnifiques, et mes petites copines les mésanges, celles que j'aime entre toutes, les bleues et les charbonnières. J'ai aussi des tourterelles qui me réveillent tôt le matin en été de leurs croucrous lancinants. Ils font mon petit monde, mes petits oiseaux de jardin. Je passe de longs moments à les regarder, allongé sur mon lit. Ils me regardent par la porte vitrée, inclinant leur petite tête, et ils pépient à coeur joie. Mais mon drame, c'est Léo, mon félin qui, dans un coin de sa tête, se souvient qu'il fut chasseur et qui le reste. Il me rapporte régulièrement un oiseau encore vivant. Il ronronne comme un fou et me laisse son offrande, fier de lui. Je le caresse, mais je suis triste pour mon petit ami qui va mourir. Comme beaucoup de timides, je suis un amoureux fou des bêtes. Je leur parle, elles me parlent à leur manière, je les nourris, je les soigne. Je les aime.
J'ai la chance d'avoir une petite maison, toute petite, toute gentille, avec un petit bout de jardin. Au-dessus de la porte, une date encore bien lisible, gravée dans la pierre: 1897. J'ai une cheminée. Bientôt, je vais allumer un feu et regarder les flammes, le soir, quand je me sens un peu triste. Laurent qui est venu la semaine dernière s'y sent bien. Il la préfère à son studio bordelais trop anonyme. J'ai des petits vosisins adorables, Paul et Madeleine, ils ont entre 75 et 80 ans. Ils sont pour moi comme d'autres grands-parents. Madeleine me fait des petits plats "Tu manges rien", me dit-elle d'un ton de reproche. Je ne peux pas lui dire que je surveille mon poids, elle ne comprendrait pas. Paul est allé aux champignons. Madeleine m'en a préparé "une petite cuisine", comme elle dit. Ils m'entretiennent mon petit bout de jardin, gardent Léo et Valentine quand je m'éclipse. Ils m'aiment bien. "Tu es notre petit-fils", me dit Madeleine. Et comme je suis une vraie fontaine, les larmes me montent vite aux yeux. En bonne maman et en bonne mammie, elle s'étonne: "Un petit gars mignon comme toi, tu devrais avoir une petite femme". Et voilà! C'est reparti. Eh oui, je devrais, mais je n'ai pas de petite femme. Je préserve jalousement mon petit jardin secret. "Fous-lui donc la paix à ce drôle", bougonne Paul, "il t'a pas attendue pour en trouver une!" "Oui, mais on aimerait bien faire sa connaissance", surenchérit Madeleine. Les pauvres chéris, s'ils savaient!
Ma vie se passe ainsi. Je suisen paix. J'attends mon amour. Il va venir, je le sais, je le sens. Laurent est arrivé dans ma vie sans crier gare. Je n'ai qu'un seul voeu à formuler: ne pars pas trop vite! Ne fais pas comme mes petits amis ailés qui vont et viennent, se posent chez moi, et d'un coup d'aile sont déjà loin. J'ai besoin d'un bras autour de mon cou, d'un garçon dans mon lit, de lèvres chaudes sur les miennes. Je voudrais tant n'être plus seul le soir!...

Le remords de Faudelio

22h40. Je regarde vaguement la télé, très vaguement. Léo saute sur mes genoux, Valentine, la petite chienne, s'agite à mes mes pieds. J'ai un peu froid. Je vais mettre le chauffage. La télé m'ennuie. J'ai besoin de musique. Besoin d'une musique qui s'accorde à mes pensées. La liturgie slave, voilà ce que je choisis. C'est beau, c'est profond, la musique s'élève comme les vapeurs de l'encens, tourbillonne, enfle, s'exhale. Je ne peux m'empêcher de penser à ce garçon si gentil, si doux et si meurtri. Que fait-il ce soir ? Est-il seul ? Est-il sorti ? Erre-t-il du côté de la rue Sainte-Catherine à la recherche d'une improbable rencontre ? Est-il enfermé chez lui, berçant sa propre douleur ? Peut-être rien de tout cela. Son image me hante. Je ne peux l'écarter. Cent fois j'ai été tenté de lui envoyer un message. Mais je sais que ce serait mettre le doigt dans un fatal engrenage. Il ne faut surtout pas ajouter à sa souffrance unesouffrance supplémentaire. Alors je resterai silencieux, et je respecterai son silence. Ce soir, je me sens vide. Je n'ai envie de rien, et je prie le Ciel que Laurent ne me téléphone pas. Je suis par la pensée avec ce garçon que j'aurais pu rencontrer, que j'ai failli connaître et que je ne connaîtrai jamais. Je voudrais tant qu'il lise ces mots. Ce soir. Demain. Un jour. Et qu'il sache que je pense à lui. Ca commence comme ça, un amour ?

La tristesse de Faudelio

Oui, je suis triste, je l'avoue. Triste d'avoir rendu triste quelqu'un. Triste de l'avoir fait pleurer. Triste de l'avoir trompé, bien involontairement, bien malgré moi, bien innocemment. Ce garçon si doux, si tendre, si sensible, a lu mon portrait. Il y a trouvé quelque chose de lui, quelque chose qui a résonné au fond de lui-même, quelque chose qui lui a fait penser que nous pourrions mettre notre solitude en commun et faire 1+1=1. Seulement il n'avait pas lu mon blog, et il ne savait pas que je venais de découvrir Laurent. Il m'a envoyé un message tout gentil pour me dire que peut-être nos chemins pourraient se croiser dans Bordeaux. Il avait envie d'une rencontre, point de départ d'une amitié. Comme je n'avais pas répondu sur le moment, n'ayant pas encore lu son message, il m'en a envoyé un second. "Je ne peux pas croire que tu ne répondes pas aux messages qu'on t'envoie", dit-il. Je le sens inquiet, presque angoissé à l'idée que je ne veux pas lui répondre. Je lui explique que je viens seulement de rentrer chez moi après être passé chez Laurent, et que je repars aussitôt car il m'attend. Catastrophe. Mon petit correspondant prend cela comme un coup de poignard en plein coeur. Il a pleuré, me dit-il. Il va passer une vilaine nuit. Il me donne son téléphone. En lisant cela, je me sens coupable. De quoi ? De n'avoir pas dit les choses quand c'était le moment ?Je suis triste de l'avoir rendu triste, triste aussi de passer à côté de ce qui aurait pu être une belle histoire entre nous. Un rêve brisé. Une belle occasion manquée. Une chance comme il s'en présente rarement. Pardon. Pardon de te faire souffrir. Tu m'as dit que tu ne liras plus mon blog. Je comprends. Mais j'espère que tu viendras y faire un tour, car là où est mon blog, là se trouvent mes pensées et aussi un peu de mon coeur. Pardon. Je t'embrasse très fort, et je te serre dans mes bras. Hélas, ils se referment sur une ombre. Tu vois, finalement, je ne te méritais pas, et là, c'est moi qui pleure maintenant.

geignarde, niaise et gnan-gnan

Connaissez-vous Elise Lucet, la présentatrice du JT de13 heures sur France2 .J'ai de plus en plus de difficulté à supporter son ton geignard, niais et gnan-gnan. Les présentateurs ne prennent donc pas de cours de diction ?

Marc O Fogiel toujours plus voyeur

Je regarde l'émission de Fogiel, et il est déjà 01h20. Invités: Brigitte Lahaye et le Père Gourrier, la nouvelle égérie catho des média. Brigitte Lahaye vient faire la promo de son bouquin (le P. Gourrier dit son "ouvrage", ce qui fait tiquer Fogiel) "Parlez-nous d'amour", qu'elle voulait appeler "la pute et le curé", mais le P.Gourrier n'a pas voulu. Autre invitée, Katoucha, qui vient vendre son bouquin où elle raconte, entre autres choses, son excision. Marc O s'attarde avec complaisance sur les passages les plus hard du livre où Katoucha raconte avec les détails les plus crus l'excision à laquelle elle a été soumise. Fogiel vous lit ça à la vitesse d'une Kalachnikov en plein tir. C'est une émission de télé ou un peep-show ? On ne sait pas trop. Bon, le rideau est retombé. Je vais me coucher. Merci M6.

Les criminels adulés (et non pas "ont du lait")

Le 40ème anniversaire de la mort de Ernesto Guevara est abondamment rappelé . Ce soir, Canal a programmé La Chute, qui retrace les deniers jours de Hitler. Guevara, Pol Pot, Staline-Mao, Hitler, Castro, même combat. Tiens, et si je mettais mon drapeau allemand en berne ce soir ? Que dirait-on dans les chaumières ?

Coup de jeune sur le P.S.

Je viens de voir à l'instant le brave François Hollande sur FR3 au JT du soir. A l'évidence, il a fait refaire sa couleur, et j'ai même l'impression que la machine à implants a dû fonctionner. Lui qui avait le cheveu clairsemé semble avoir retrouvé du volume, au moins au niveau capillaire. Ségo va être jalouse. Le P.S. serait-il en plein relookage ? François va-t-il aussi faire gommer ses poignées d'amour ? Tous sexy, nos hommes politiques. Bon, ne rêvons pas. Y a encore du boulot.

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Encore Steevy

Deux gaiens me répondent qu'il est vraiment con. C'est méchant. Des cons comme lui, j'en voudrais bien dans mon lit tous les soirs. Rien que d'en parler, j'en ai des frissons dans les reins.

Histoire de couleurs

les couleurs de mon blog, ça fait un peu Arriba Espana!, non ?

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Rugby, encore et toujours

Je regarde le JT de France 2 et devinez de quoi il est question ? Du rugby. Mais oui; Laurent n'est pas là, et moi, le rugby, je m'en branle, sans jeu de mots. Heureusement, on va avoir Avocats et associés avec le joli petit Laurent et son mec!

Steevy

je viens de le voir chez Ruquier. Il est vraiment très beau. Et ne me dites pasqu'il es con parce qu 'il est pourSarko. J'aimerais tant l'avoir dans mon lit. Mais bon, Mederic, mec, t'arrête de rêver! Steeeeeeeeeeeevyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy!

Gay et catho

On redevient grave cinq minutes. En lisant SUD-OUEST d'aujourd'hui, je tombe sur un article qui dit que le Pape Jean-Paul II aurait refusé l'acharnement thérapeutique. Et alors ? Oui mais, dit l'article, l'Eglise est contre l'euthanasie. Bon, on arrête les conneries. L'euthanasie, c'est l'interruption volontaire du processus vital (on débranche, OK ? ). Le refus de l'acharnement thérapeutique c'est "s'il vous plaît, laissez moi tranquille, plus de drogues, plus de conneries qui vous maintiennent en survie artificielle". Ca revient au même ? Négatif, mon Général. Et si vous voulez en discuter, je veux bien.

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Histoire de piercings

Je suis un peu timide, mais je fais tout ce qu'il faut pour me soigner. J'ai très envie de me faire poser un piercing (quand je dis un, c'est pour commencer), mais je voudrais des avis sur la question. Il doit bien y avoir ici des mecs qui se sont fait piercer, et qui peuvent me répondre:
- piercing au nombril: est-ce douloureux ? Temps de cicatrisation ?
- piercing au téton: il paraît que c'est très douloureux, et que ça met longtemps à cicatriser
-prince albert: douloureux ? cicatrisation ? problemes fonctionnels ?
Pour l'instant, je suis branché piercing au téton. J'avoue que ça me fait vibrer.

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Baiser ou mourir, il faut choisir!

En parcourant un blog qui m'a bien plu, j'ai découvert des photos de cimetières, en noir et blanc comme il se doit. C'est marrant (pardon) comme rien ne ressemble plus à un cimetière qu'un autre cimetière, et réciproquement. Ca va, vous suivez ?
Il y a deux choses qui me fascinent, la mort et le sexe, surtout celui des autres.